Buscar pautas na internet pode ser como um fiscal de cédulas do Banco Central. Tem que respirar calmamente, olhar detalhadamente se há algo que seja relevante. A partir daí, apurar.
Participo do grupo de discussão da minha cidade, sempre acompanho postagens de pessoas que relatam problemas na sua comunidade de todos os tipos possíveis. Do crime que ocorreu próximo da residência ao gato do vizinho que está atrapalhando o seu sono à noite.
Me lembro da primeira vez que acompanhei uma série de assaltos em uma mesma rua, aquilo me chamou a atenção. Se a população está se organizando pela internet, montando sua "associação comunitária" para buscar soluções do seu cotidiano, por que o poder público não está usando dessa inteligência?
Não estou falando em espionagem, não tem nada a ver com o que proponho aqui. Penso que vereadores, agentes de segurança e de saúde também deveriam estar atentos ao que é discutido em uma comunidade. Hoje é muito mais prático um cidadão postar no Facebook que houve um assalto em sua rua do que se dirigir a uma delegacia para registrar um Boletim de Ocorrência. Não deveria ser, mas está acontecendo isso.
Como em um outro momento, discutindo sobre agenda pública na USP, falávamos de medidas simples, que podem reduzir problemas locais. O que falta naquele exato local? Iluminação? Ronda? Instalação de uma base?
Apesar de que as câmeras de circuito interno sejam interessantes, elas não são a peça mais importante. A troca de informações dos cidadãos é importante para gerar melhorias para o seu município. É uma prática de cidadania que precisa ser louvada.
O grupo dos moradores de Diadema no Facebook possui mais de 30 mil participantes. Isso significa quase 10% da população da cidade. Onde a mídia é ineficiente e falta maior participação do poder público, se tornou uma ferramenta atrativa para a solidariedade.
sábado, 13 de junho de 2015
Quem está com a razão? - A internet como fórum de discussão
Confesso que quando a internet começou a se expandir, não entendia bem o seu intuito. Todos falavam em aproximação das pessoas, em globalização.
Meu primeiro contato com a internet foi em 1996. Ainda era discada, talvez as pessoas não entendam bem o que isso realmente significa... A internet móvel surgiu como WAP em 1999, mas as informações eram simples. No computador, foto e texto. No celular apenas textos curtos. Podemos dizer que um twitter tenha mais informação.
Hoje, conseguimos trafegar vídeos, sons, fotos, textos e quem sabe no futuro a possibilidade de usufruir a realidade virtual.
Foi a partir da evolução da internet, do amadurecimento das redes sociais que as coisas tomaram forma. A tal interatividade tão sonhada veio, mas com uma dose de veneno. Tornou-se uma arma, que pode ferir ou matar com um clique.
Antigamente as empresas de comunicação detinham o poder da informação. Hoje, a população detém parcela como difusor de conteúdo, mas a parcialidade passa longe. Primeiro porque o cidadão comum não têm o mesmo olhar jornalístico para apurar uma informação antes de emitir. Fatalmente, acaba ajudando a espalhar boatos, alguns novos e outros ressurgem com uma nova leitura. Virou um vale tudo. Política, sexualidade, religião, personalidades... Temas que ocupam cada vez mais as time lines dos internautas.
No dia sete de junho, ocorreu a Parada do Orgulho LGBT. A participação da modelo transexual Viviane Beleboni crucificada em um trio elétrico, clamando pelo fim da homofobia abriu uma discussão ampla entre os internautas. Um duelo inflamado de pessoas apoiando a atitude da modelo e de outras condenando sob o aspecto religioso. Dias depois, postagens com um cadáver de braços abertos foi compartilhado por muitos internautas se referindo a um castigo divino contra a modelo, como se ela tivesse morrido. Tudo não passava de um boato.
Outro duelo ocorreu em abril. No dia 12 milhares de brasileiros protestaram rejeitando a presidente de república Dilma Roussef. No dia 10, o Partido dos Trabalhadores havia realizado um ato menor na Avenida Paulista, em favor do governo petista. Outra grande discussão ocuparam os feeds das redes sociais. O pão com mortadela se tornou símbolo do apoio petista. A coxinha símbolo do movimento oposto. No final da história, montagens e dados "fabricados" surgiam de um lado para o outro, como se fosse uma guerra de memes e hastags.
Demorei para entender, mas a internet se tornou por essência, um fórum de discussão. Se para a democracia é importante, não podemos nos envenenarmos com o discurso de ódio ou com os boatos que podem surgir. O fato é que todo mundo quer falar, mas ainda falta ajustar o seu dialeto. Vivemos sob uma Babilônia Brasiliana.
Dentro do contexto político, a discussão desenvolvida nas plataformas digitais precisam ser entendida, filtrada e a partir de um ponto comum criar projetos que atendam em sua grande maioria o que a população quer. Esse celeiro de ideias e como pode se tornar um momento de amadurecimento democrático, deixo para o próximo post.
Meu primeiro contato com a internet foi em 1996. Ainda era discada, talvez as pessoas não entendam bem o que isso realmente significa... A internet móvel surgiu como WAP em 1999, mas as informações eram simples. No computador, foto e texto. No celular apenas textos curtos. Podemos dizer que um twitter tenha mais informação.
Hoje, conseguimos trafegar vídeos, sons, fotos, textos e quem sabe no futuro a possibilidade de usufruir a realidade virtual.
Foi a partir da evolução da internet, do amadurecimento das redes sociais que as coisas tomaram forma. A tal interatividade tão sonhada veio, mas com uma dose de veneno. Tornou-se uma arma, que pode ferir ou matar com um clique.
Antigamente as empresas de comunicação detinham o poder da informação. Hoje, a população detém parcela como difusor de conteúdo, mas a parcialidade passa longe. Primeiro porque o cidadão comum não têm o mesmo olhar jornalístico para apurar uma informação antes de emitir. Fatalmente, acaba ajudando a espalhar boatos, alguns novos e outros ressurgem com uma nova leitura. Virou um vale tudo. Política, sexualidade, religião, personalidades... Temas que ocupam cada vez mais as time lines dos internautas.
No dia sete de junho, ocorreu a Parada do Orgulho LGBT. A participação da modelo transexual Viviane Beleboni crucificada em um trio elétrico, clamando pelo fim da homofobia abriu uma discussão ampla entre os internautas. Um duelo inflamado de pessoas apoiando a atitude da modelo e de outras condenando sob o aspecto religioso. Dias depois, postagens com um cadáver de braços abertos foi compartilhado por muitos internautas se referindo a um castigo divino contra a modelo, como se ela tivesse morrido. Tudo não passava de um boato.
Outro duelo ocorreu em abril. No dia 12 milhares de brasileiros protestaram rejeitando a presidente de república Dilma Roussef. No dia 10, o Partido dos Trabalhadores havia realizado um ato menor na Avenida Paulista, em favor do governo petista. Outra grande discussão ocuparam os feeds das redes sociais. O pão com mortadela se tornou símbolo do apoio petista. A coxinha símbolo do movimento oposto. No final da história, montagens e dados "fabricados" surgiam de um lado para o outro, como se fosse uma guerra de memes e hastags.
Demorei para entender, mas a internet se tornou por essência, um fórum de discussão. Se para a democracia é importante, não podemos nos envenenarmos com o discurso de ódio ou com os boatos que podem surgir. O fato é que todo mundo quer falar, mas ainda falta ajustar o seu dialeto. Vivemos sob uma Babilônia Brasiliana.
Dentro do contexto político, a discussão desenvolvida nas plataformas digitais precisam ser entendida, filtrada e a partir de um ponto comum criar projetos que atendam em sua grande maioria o que a população quer. Esse celeiro de ideias e como pode se tornar um momento de amadurecimento democrático, deixo para o próximo post.
quarta-feira, 10 de junho de 2015
Beatles com Gonzaga - Intuição é coisa pra se usar
Homenagem ao meu maestro Nazareno Cordeiro da Silva
A música é natural em mim. Talvez por herança genética, por saber que membros da minha família são ligados à música. Parentes maestros, músicos, compositores...
A minha primeira manifestação artística foi aos dois anos de idade. Subi em uma cadeira no restaurante e cantei "Desliga o Som" (Kátia/Papi), canção interpretada e composta por Kátia, faixa do seu Long Play lançado em 1987 pela extinta 3M.
Brincava muito com os discos de vinil do meu pai, ouvia, gravava fitas criando seleções musicais. Me irritava se uma música fosse cortada antes do final do fade out. Não adianta. Aquilo estava impregnado em mim.
Em 1995, comecei a participar de uma oficina de música no Centro Cultural Inamar. Queria saber como era tudo isso. O projeto de iniciação musical se chamava Clam, criado pelo grupo Zimbo Trio. O instrumento que me abriu as portas para esse universo foi a flauta-doce.
Enquanto outras crianças sopravam o instrumento com força, quebrando a maciez do seu som. Eu ouvia meu maestro tocar suavemente, como se aquele instrumento fosse um pássaro na mata. Eu queria aquela doçura. No fundo da sala, tinha um piano compacto da Yamaha. Daquele que as cordas são verticais. O som dele é diferente, mais bruto. É o mesmo tipo de piano que César Camargo Mariano usou no último disco de Elis Regina em 1980.
De costas para o piano, na lousa tinha um pentagrama. Sempre tínhamos que fazer exercícios de transcrever na partitura as notas tocadas, de ouvido para a partitura. Meu ouvido, afinado por natureza, sempre acertava. Em pouco tempo comecei a importunar meu maestro para me ensinar piano. Ele se recusou. Até que um dia apenas me explicou quem são as notas pretas e as notas brancas, disponibilizou a sala e a chave do piano. Meu parque estava pronto. Estava terminando o quarto livro de teoria, minha turma estava iniciando o terceiro. De presente, ganhei mais quatro livros avançados. Contraponto, harmonia, e outras coisas que me ajudariam nesse negócio. Lá se vão as minhas tardes, além de dar conta da escola, dos ensaios, das aulas de música... tinha mais coisas para estudar. Aos poucos aquilo foi dando fruto.
Dois anos depois, ensaiava para a minha última apresentação no Centro Cultural. A Casa da Música estava pronta e as aulas se transferiam para o centro de Diadema. Tínhamos alguns instrumentos, poucos, um xilo, um violão, um agogô, flautas, piano... Músicas do Zimbo Trio, Gonzagão, Milton (Nascimento) e dos Beatles para tocar. Comecei a fazer o arranjo. Em meio àquele ensaio comecei a harmonizar a participação dos instrumentos que achava pertinente em cada música, com o apoio do meu maestro. Tudo intuitivamente, como uma criança que aprende a falar. Também era a primeira vez que tocaria piano em público.
Aquele dezembro tornou-se inesquecível. Pátio lotado, começamos a tocar. Eu, revezando com os colegas na flauta e no piano com o Nazareno. Misturamos Beatles e Gonzaga e deu certo, ao todo apresentamos umas doze músicas. Quando terminei Norwegian Wood (John Lennon/Paul McCartney), ele me ergueu e disse; "grande Fagner". Foi a primeira vez que ouvi aquela frase, que soa estranho até hoje, afinal não tenho uma grande estatura... Deixa pra lá. (risos)
Anos mais tarde, acho que onze anos, me encontrei com o Nazareno na Casa da Música. Foi uma visita breve, quando retornava do quartel pra casa.
- Você tá nessa aí agora? - Perguntou Nazareno ao me ver uniformizado.
- Pois é me pegaram.
- Você lembra da última apresentação? Você tem uma intuição muito forte, nunca deixe de usar.
Nunca mais nos encontramos. Depois dessa história comecei a prestar a atenção nessa coisa de intuição. Beatles com Gonzaga parece não combinar, mas combinou. Quantas coisas na vida são parecidas né?
A música é natural em mim. Talvez por herança genética, por saber que membros da minha família são ligados à música. Parentes maestros, músicos, compositores...
A minha primeira manifestação artística foi aos dois anos de idade. Subi em uma cadeira no restaurante e cantei "Desliga o Som" (Kátia/Papi), canção interpretada e composta por Kátia, faixa do seu Long Play lançado em 1987 pela extinta 3M.
Brincava muito com os discos de vinil do meu pai, ouvia, gravava fitas criando seleções musicais. Me irritava se uma música fosse cortada antes do final do fade out. Não adianta. Aquilo estava impregnado em mim.
Em 1995, comecei a participar de uma oficina de música no Centro Cultural Inamar. Queria saber como era tudo isso. O projeto de iniciação musical se chamava Clam, criado pelo grupo Zimbo Trio. O instrumento que me abriu as portas para esse universo foi a flauta-doce.
Enquanto outras crianças sopravam o instrumento com força, quebrando a maciez do seu som. Eu ouvia meu maestro tocar suavemente, como se aquele instrumento fosse um pássaro na mata. Eu queria aquela doçura. No fundo da sala, tinha um piano compacto da Yamaha. Daquele que as cordas são verticais. O som dele é diferente, mais bruto. É o mesmo tipo de piano que César Camargo Mariano usou no último disco de Elis Regina em 1980.
De costas para o piano, na lousa tinha um pentagrama. Sempre tínhamos que fazer exercícios de transcrever na partitura as notas tocadas, de ouvido para a partitura. Meu ouvido, afinado por natureza, sempre acertava. Em pouco tempo comecei a importunar meu maestro para me ensinar piano. Ele se recusou. Até que um dia apenas me explicou quem são as notas pretas e as notas brancas, disponibilizou a sala e a chave do piano. Meu parque estava pronto. Estava terminando o quarto livro de teoria, minha turma estava iniciando o terceiro. De presente, ganhei mais quatro livros avançados. Contraponto, harmonia, e outras coisas que me ajudariam nesse negócio. Lá se vão as minhas tardes, além de dar conta da escola, dos ensaios, das aulas de música... tinha mais coisas para estudar. Aos poucos aquilo foi dando fruto.
Dois anos depois, ensaiava para a minha última apresentação no Centro Cultural. A Casa da Música estava pronta e as aulas se transferiam para o centro de Diadema. Tínhamos alguns instrumentos, poucos, um xilo, um violão, um agogô, flautas, piano... Músicas do Zimbo Trio, Gonzagão, Milton (Nascimento) e dos Beatles para tocar. Comecei a fazer o arranjo. Em meio àquele ensaio comecei a harmonizar a participação dos instrumentos que achava pertinente em cada música, com o apoio do meu maestro. Tudo intuitivamente, como uma criança que aprende a falar. Também era a primeira vez que tocaria piano em público.
Aquele dezembro tornou-se inesquecível. Pátio lotado, começamos a tocar. Eu, revezando com os colegas na flauta e no piano com o Nazareno. Misturamos Beatles e Gonzaga e deu certo, ao todo apresentamos umas doze músicas. Quando terminei Norwegian Wood (John Lennon/Paul McCartney), ele me ergueu e disse; "grande Fagner". Foi a primeira vez que ouvi aquela frase, que soa estranho até hoje, afinal não tenho uma grande estatura... Deixa pra lá. (risos)
Anos mais tarde, acho que onze anos, me encontrei com o Nazareno na Casa da Música. Foi uma visita breve, quando retornava do quartel pra casa.
- Você tá nessa aí agora? - Perguntou Nazareno ao me ver uniformizado.
- Pois é me pegaram.
- Você lembra da última apresentação? Você tem uma intuição muito forte, nunca deixe de usar.
Nunca mais nos encontramos. Depois dessa história comecei a prestar a atenção nessa coisa de intuição. Beatles com Gonzaga parece não combinar, mas combinou. Quantas coisas na vida são parecidas né?
Aprendendo a entrevistar com o Barbeiro
Quantas pessoas bacanas conheci ao longo desses anos. Isso que é apenas o começo de tudo. Mas se existe algo que nunca vou me esquecer é de quem me ensinou a entrevistar.
Era o ano de 2008, cada grupo da faculdade tinha por missão escrever uma revista, ou um jornal. Buscar pautas interessantes para compor o projeto. No meu grupo, uma linda e queridíssima amiga Joanita se prontificou a fazer a matéria comigo. A pauta: evolução do radiojornalismo e a rádio digital. Na época existia um forte movimento para que as emissoras de rádio migrassem para o sistema digital. Os sistemas estavam em testes e o governo deveria definir e regulamentar, como havia feito com a televisão anteriormente.
Logo veio um nome à minha cabeça: Heródoto Barbeiro. Na época ele apresentava o Jornal da Cultura, na TV Cultura de São Paulo, também era responsável pelo jornalismo no Sistema Globo de Rádio e apresentava seu programa na Rede CBN.
Com a rotina complicada do quartel, não consegui marcar a entrevista para o período da manhã. Seria muito interessante conhecer a CBN e ter esse bate papo com o Barbeiro. Acabei marcando o encontro na TV Cultura, na Água Branca. Para o meu azar, ficava muito longe do quartel. A distância do bairro do Cambuci onde eu morava e trabalhava era menor se eu fosse para a Avenida Paulista, local onde a rádio possui seu estúdio.
Marquei o encontro com a Joanita na TV Cultura, para não haver desencontro, cada um escolhia o melhor trajeto e se deslocaria para a portaria na Rua Cenno Sbrighi. Quem diria que um dia eu estaria lá? Antes, apenas as minhas cartas chegavam, com seleções musicais para a rádio Cultura Brasil AM e acompanhava o Barbeiro pela televisão. Aquilo de certo modo me deixava contente. Na recepção não me incomodava com a demora da minha amiga, que deveria ter chegado às 14 horas. Lá estava eu na recepção, aproveitando cada segundo daquele ambiente, observando e imaginando como seria tudo aquilo. A pauta estava na cabeça, afiado, depois de estudar tanto para não fazer feio.
Duas e quarenta e cinco da tarde, chegou a minha amiga e pontualmente às quinze, uma jornalista nos recepciona. Chegou o momento de conhecer o professor, como todos o chamavam pelos corredores.
Heródoto Barbeiro trabalhou por muitos anos como professor de história, conheço gente que foi aluno dele no curso Objetivo. Daí o motivo do apelido.
No camarim, com as mãos suadas, usando um terno grande, do tipo que o defunto era maior. Na verdade um amigo meu, colega do quartel me emprestou. Era o que eu podia usar. Se não fosse assim, era fardado. Quase não tinha roupas. O soldo que eu recebia era para pagar a faculdade e manter o corte de cabelo em dia, para não ser preso no quartel.
Eis que aparece ele, tinha que manter a postura. Não a de fã, mas de jornalista, não queria causar nenhum desconforto naquele momento tão especial. Fui entrevistando como se fosse uma máquina automática. Estava preso à pauta, mas não me atentei a um detalhe: o Barbeiro tinha um livro em suas mãos sobre Buda. Quando vi, pensei que ele tinha ganhado, ou que estava lendo aquele livro... Lá foi o meu primeiro erro. Ele é budista e o livro foi escrito por ele. Era um presente para mim.
Quando terminei, tiramos uma foto para guardar de recordação. Ao sair do camarim, a jornalista que me acompanhou durante toda a entrevista me perguntou:
- Você foi bem na entrevista, mas não percebeu um detalhe?
- Não. Qual foi o erro que cometi? - Indaguei, já morto de vergonha por perceber a situação. Queria me esconder naquele terno enorme.
- Você precisa dar mais espaço para as pessoas falarem delas mesmas. Todo mundo tem algo para contar e essa deve ser a parte mais humana e mais gostosa da entrevista. Não percebeu o livro?
Ela me contou sobre o livro, sobre o budismo... Lá se foi a minha primeira grande lição.
Ao retornar, conversando com a Joanita, estava chateado com o que ocorreu. Achei que desapontei meu entrevistado. E ela sorrindo me perguntou: o que tem o Aroldo? Comecei a rir... Não é Aroldo, é Heródoto. O sinal se abriu para atravessarmos a rua. Joanita olhou para mim e diz: é a primeira vez que te vejo de roupa. Tudo bem, eu sempre andava fardado. Caímos na gargalhada.
Daquele momento, toda vez que entrevisto alguém procuro ter uma postura mais leve, abrindo espaço para que o meu entrevistado se sinta à vontade. Claro que esse tipo de abertura nem sempre pode ser concedido. Se for um link, tem que ser apenas a pauta, com tempo contadíssimo para não atrapalhar o espelho.
Heródoto Barbeiro foi para mim o professor. Anos mais tarde nos reencontramos nos corredores da Record.
Quando um irmão de farda tomba...
Este texto é uma homenagem ao meu irmão de farda Cristiano Fernandes
de Souza, o soldado 346 do grupamento C/2004 do Hospital Geral de São
Paulo (Exército Brasileiro). Há exatos dez anos ele faleceria em um
acidente automobilístico e mudaria a vida dos demais colegas em uma
união jamais vista.
Há exatos dez anos, estava voltando do curso de enfermagem para o quartel. Na cabeça, repentinamente veio uma música: "Canção da América". Ingenuamente subi a grande ladeira que daria ao alojamento cantando. Ao chegar no alojamento meu amigo senta ao meu lado no sofá de me pergunta:
- Moura, você era amigo do Cristiano?
- Claro. Almocei com ele hoje.
Eu estava muito feliz. Tinha sido publicado meu engajamento no Exército. Continuaria no quartel para começar meu curso de jornalismo, meu sonho. Conversei com o Cristiano a respeito durante o almoço no rancho. Não havia nada de especial naquela ocasião. Comemos arroz, frango, feijão preto,
acompanhado por um suco artificial de uva e uma gelatina de sobremesa. Era o cardápio do dia. Nada de especial para comemorar naquela sexta-feira o meu engajamento e a ida dele para o Curso de Cabo no 22º Batalhão Logístico Leve, em Barueri, na segunda-feira posterior. Senti ele meio distante...
Bem... Continuando... Meu amigo Rafael, que estava de cabo-de-dia naquela ocasião e também fazia aniversário (salvo minha memória), muito abatido olha pra mim e diz:
- Você tem que ser muito forte. O Cristiano morreu.
- Como assim morreu? Você deve estar brincando. Ele falou comigo hoje. Ele ia pro CFC na segunda...
- Eu não sei direito. A irmã dele ligou e disse que ele sofreu um acidente.
Entrei em choque. Fiquei uns cinco minutos parado, sem saber o que pensar. Encostei o meu caderno no braço do sofá do alojamento e acendi um cigarro. À minha frente, dois colegas do grupamento subsequente ao meu tinham acabado o expediente naquela noite e conversavam, brincavam, riam. Eu não conseguia assimilar. Parecia mentira. Perplexo, tomei um calmante para dormir. Comecei a me lembrar do cara que me recebeu quando eu virei laranjeira, que conversávamos direto. Éramos amigos inseparáveis, como Timão e Pumba, Forrest Gump e Buba... Fazíamos tudo juntos. Da hora de se levantar à hora de dormir, exceto o expediente, ele era do FuSEx e eu da Fiscalização Administrativa.
Duas da manhã do dia 11. O telefone toca rasgando o silêncio da noite. Eram dois toques. Sabíamos que era uma ligação que vinha de fora do quartel. No outro lado da linha, a irmã do Cristiano avisando ao cabo-de-dia que meu amigo iria ao Hospital onde eu servia naquele dia, pela manhã.
Por alguns instantes veio uma pequena esperança que ele estaria ferido e seria tratado no nosso quartel. Falsa ilusão. Eu já estava de serviço na Farmácia quando chegou o corpo dele ao velório. Eu fui o primeiro a estar presente. Emudecido, embargado pela dor de perder um grande amigo corri para a Fiscalização e telefonei para os colegas de grupamento para dar a triste notícia. Logo mais os outros compareceriam. Naquele momento fiz um pacto de que eu ficaria os sete anos no Exército, a todo custo. E buscaria fazer o melhor em sua memória. Outros colegas naquele dia também fecharam o pacto de dar o melhor em sua memória.
Também lembro bem que depois daquele almoço do dia de sua morte, passei em frente ao busto do patrono onde havíamos deixado a corbélia de flores na solenidade do Dia do Serviço de Saúde do Exército Brasileiro. As flores já estavam secas, murchas. Aquilo me bateu profundamente, mas não sabia bem o porquê. A resposta viria à noite.
Cristiano seguia com o seu Fusca azul pela Avenida Nossa Senhora do Sabará, naquela noite com um amigo. Seu intuito era comprar um presente para a namorada, que seria entregue no dia dos namorados, que por sorte caiu em um domingo. Na segunda-feira ele partiria para a dura rotina do Curso de Formação de Cabos, em Barueri. De repente ele começa a ser perseguido no trânsito. Seu pai me relatou na visita que fiz sete dias após o incidente quem havia provocado o acidente do meu amigo. Meses antes, Cristiano tinha me confidenciado a situação, mas pensávamos que a história tinha se resolvido, por não ter sido mais importunado. Nessa perseguição, ele perdeu o controle do carro e colidiu contra um poste. O amigo que estava no banco de carona não se feriu. Já Cristiano, teve a jugular perfurada, quando a barra de direção quebrou no acidente. A história é longa, dolorosa e sensível... Prefiro não abordar.
Apesar de tanto tempo, essa é uma das poucas situações vivenciada na Caserna que recordo com todos os detalhes.
Hoje, dez anos após seu desaparecimento, sinto no dever de lhe prestar essa homenagem. Com você, da pior forma possível, aprendi a valorizar mais as pessoas que gosto. É muito triste alguém que amamos partir desse mundo sem saber da real. Procuro cumprir esse ensinamento da melhor forma. Sei que você está lá no firmamento, com o seu bom humor e sua risada peculiar, com a forma engraçada de falar e sempre dando força pra gente batalhar sempre com a mesma avidez. Até um dia, meu irmão de farda.
"Qualquer dia amigo a gente vai se encontrar." - Canção da América, de Milton Nascimento e Fernando Brant
Há exatos dez anos, estava voltando do curso de enfermagem para o quartel. Na cabeça, repentinamente veio uma música: "Canção da América". Ingenuamente subi a grande ladeira que daria ao alojamento cantando. Ao chegar no alojamento meu amigo senta ao meu lado no sofá de me pergunta:
- Moura, você era amigo do Cristiano?
- Claro. Almocei com ele hoje.
Eu estava muito feliz. Tinha sido publicado meu engajamento no Exército. Continuaria no quartel para começar meu curso de jornalismo, meu sonho. Conversei com o Cristiano a respeito durante o almoço no rancho. Não havia nada de especial naquela ocasião. Comemos arroz, frango, feijão preto,
acompanhado por um suco artificial de uva e uma gelatina de sobremesa. Era o cardápio do dia. Nada de especial para comemorar naquela sexta-feira o meu engajamento e a ida dele para o Curso de Cabo no 22º Batalhão Logístico Leve, em Barueri, na segunda-feira posterior. Senti ele meio distante...
Bem... Continuando... Meu amigo Rafael, que estava de cabo-de-dia naquela ocasião e também fazia aniversário (salvo minha memória), muito abatido olha pra mim e diz:
- Você tem que ser muito forte. O Cristiano morreu.
- Como assim morreu? Você deve estar brincando. Ele falou comigo hoje. Ele ia pro CFC na segunda...
- Eu não sei direito. A irmã dele ligou e disse que ele sofreu um acidente.
Entrei em choque. Fiquei uns cinco minutos parado, sem saber o que pensar. Encostei o meu caderno no braço do sofá do alojamento e acendi um cigarro. À minha frente, dois colegas do grupamento subsequente ao meu tinham acabado o expediente naquela noite e conversavam, brincavam, riam. Eu não conseguia assimilar. Parecia mentira. Perplexo, tomei um calmante para dormir. Comecei a me lembrar do cara que me recebeu quando eu virei laranjeira, que conversávamos direto. Éramos amigos inseparáveis, como Timão e Pumba, Forrest Gump e Buba... Fazíamos tudo juntos. Da hora de se levantar à hora de dormir, exceto o expediente, ele era do FuSEx e eu da Fiscalização Administrativa.
Duas da manhã do dia 11. O telefone toca rasgando o silêncio da noite. Eram dois toques. Sabíamos que era uma ligação que vinha de fora do quartel. No outro lado da linha, a irmã do Cristiano avisando ao cabo-de-dia que meu amigo iria ao Hospital onde eu servia naquele dia, pela manhã.
Por alguns instantes veio uma pequena esperança que ele estaria ferido e seria tratado no nosso quartel. Falsa ilusão. Eu já estava de serviço na Farmácia quando chegou o corpo dele ao velório. Eu fui o primeiro a estar presente. Emudecido, embargado pela dor de perder um grande amigo corri para a Fiscalização e telefonei para os colegas de grupamento para dar a triste notícia. Logo mais os outros compareceriam. Naquele momento fiz um pacto de que eu ficaria os sete anos no Exército, a todo custo. E buscaria fazer o melhor em sua memória. Outros colegas naquele dia também fecharam o pacto de dar o melhor em sua memória.
Também lembro bem que depois daquele almoço do dia de sua morte, passei em frente ao busto do patrono onde havíamos deixado a corbélia de flores na solenidade do Dia do Serviço de Saúde do Exército Brasileiro. As flores já estavam secas, murchas. Aquilo me bateu profundamente, mas não sabia bem o porquê. A resposta viria à noite.
Cristiano seguia com o seu Fusca azul pela Avenida Nossa Senhora do Sabará, naquela noite com um amigo. Seu intuito era comprar um presente para a namorada, que seria entregue no dia dos namorados, que por sorte caiu em um domingo. Na segunda-feira ele partiria para a dura rotina do Curso de Formação de Cabos, em Barueri. De repente ele começa a ser perseguido no trânsito. Seu pai me relatou na visita que fiz sete dias após o incidente quem havia provocado o acidente do meu amigo. Meses antes, Cristiano tinha me confidenciado a situação, mas pensávamos que a história tinha se resolvido, por não ter sido mais importunado. Nessa perseguição, ele perdeu o controle do carro e colidiu contra um poste. O amigo que estava no banco de carona não se feriu. Já Cristiano, teve a jugular perfurada, quando a barra de direção quebrou no acidente. A história é longa, dolorosa e sensível... Prefiro não abordar.
Apesar de tanto tempo, essa é uma das poucas situações vivenciada na Caserna que recordo com todos os detalhes.
Hoje, dez anos após seu desaparecimento, sinto no dever de lhe prestar essa homenagem. Com você, da pior forma possível, aprendi a valorizar mais as pessoas que gosto. É muito triste alguém que amamos partir desse mundo sem saber da real. Procuro cumprir esse ensinamento da melhor forma. Sei que você está lá no firmamento, com o seu bom humor e sua risada peculiar, com a forma engraçada de falar e sempre dando força pra gente batalhar sempre com a mesma avidez. Até um dia, meu irmão de farda.
Vale a pena ter um diário?
Blogar, ou não blogar? Eis a questão. Depois de protelar muito tempo e ouvindo sugestões de amigos para escrever sobre algumas histórias minhas, acho que esse é o momento. Esse espaço é meu, não para ser um divã, mas para fazer aquilo que mais gosto: escrever.
Tenho medo de ser acometido por alguma doença que me roube a memória e a personalidade. Publicar um livro nem sempre é tão democrático assim, é um produto visado pelas editoras para ser comercializado. Aqui tenho um espaço para falar, sem me preocupar com essa questão, seguindo apenas as questões éticas e morais.
Quero dividir com vocês histórias bacanas, momentos engraçados que vivi e sei que posso contar. Afinal, toda história que se preza, merece um bom espaço.
Naturalmente, como sou alheio a tradicionalidades, isso aqui tem apenas o nome de diário, não sou obrigado a publicar cotidianamente, nem seguir uma cronologia. Vamos lá então...
Tenho medo de ser acometido por alguma doença que me roube a memória e a personalidade. Publicar um livro nem sempre é tão democrático assim, é um produto visado pelas editoras para ser comercializado. Aqui tenho um espaço para falar, sem me preocupar com essa questão, seguindo apenas as questões éticas e morais.
Quero dividir com vocês histórias bacanas, momentos engraçados que vivi e sei que posso contar. Afinal, toda história que se preza, merece um bom espaço.
Naturalmente, como sou alheio a tradicionalidades, isso aqui tem apenas o nome de diário, não sou obrigado a publicar cotidianamente, nem seguir uma cronologia. Vamos lá então...
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